[TylerAsDurden]

здравствуйте
я зарисовка по стэвансу, и я знаю, что вы меня не приглашали
знаю, что смысл умер
знаю, что я бессвязная, не до конца понятная даже автору, и умудрясь, даже будучи рпсом содержать оос
и, тем не менее, во мне чуть меньше пятиста слов и я существую

 

.

Всё складывается — вот так просто.

Слово за слово, как диалоги в сценарии хорошем (или дерьмовом) до такой степени, когда никому уже со стороны не понятно, о чем вообще говорят герои, а они всё перекидываются репликами - легко и складно, и слова - только обертка, которую пока не снять. Все складывается, Крис чувствует это, чувствует - сосет под ложечкой, внутренности обдает льдом, адреналин бьет по пульсу - но с такой скорости плавно не тормозят, а от ветра начинает закладывать уши.

Крис привык к тому, что у всего должна быть логика, объяснение, причинно-следственные связи, в конце концов — смысл. Он никогда не верил вот в такое «складывается», как не верил в случайный успех или что-то, просто данное от природы, за чем не стоит ни труда, ни усилий, ни упорного продвижения к цели. Крис не верит в идиотские сравнения вроде «как магнитом тянет», как не верит в бескорыстность и честность, за которой не стоит глупости. Да и само понятие «веры» как таковой вызывает у него отторжение почти на физическом уровне.

Но, тем не менее, все складывается. Всего один вечер, они видят друг друга, кажется, в первый раз, только сейчас правда видят. И вот, они всё говорят, переругиваются почти, но уже касаются, задевают коленями колени друг друга, склоняются неприлично близко, и Крису кажется что он видит в ускоренной съемке, что будет дальше. Он делает глоток виски, наблюдая за собой как со стороны, потому что так не бывает. А этот, Себастиан (боже, как интересно произносить имя. оно вообще, настоящее? серьёзно, так кого-то зовут?) — говорит о какой-то чуши с таким лицом, слово делится очень серьёзной тайной. Впрочем, у Криса чувство, что так и есть.

А потом этот Себастиан улыбается, прозрачными своими, невозможными глазами, и Крис, вроде как падает, должен упасть, и пусть его. Можно, стоит того. Но нет.

И всё складывается. Как в романтической комедии, если бы те почаще снимали с элементами артхауса. Он мысленно делает шаг, потом ещё шаг, и ближе, до самой границы всего за пару недель — о, как же Крис зол по этому поводу. Потом, позже, через пару недель, Крис уже почти привыкает, почти верит, что и так может быть.


Через пол года, когда не выдержит, сорвется всё-таки, будет орать на него почти минуту именно Себастьян, что-то внутри у Криса встанет в полный рост. «Настоящий», — подумает Крис медленно выдохнув. За одну эту неудержаную счастливую полуулыбку, Себастьян не будет разговаривать с ним ещё почти два года. Впрочем, теперь и это не остановит Криса: больно, долго, муторно, истрепав нервы и вывернув наизнанку мозг — как умееет, больше не сомневаясь, он не позволит им не справится. Не позволит что-то испортить.


Но сейчас — всё складывается — вот так просто. И, если быть откровенным с самим собой, он не успевает о чем-то думать и беспокоиться, когда собственные зубы трутся о щетину на его подбородке, а руки шарят по телу, неизлечимо, по-дурацки, но уже собственечески прижимая ближе.

И всё складывается.

@темы: фик, т, #imean, #iemote